Sonia Rosado/
Tras ducharme rodeo mi cuerpo con una toalla y voy, no sin cierto pudor, a sentarme encima de la cama. Primero descubro mis hombros y luego, de espaldas a él, dejo caer la toalla a la altura de la cintura, exponiendo la herida infringida por el cuchillo del gigante y, aunque sé que él no los ve, me cubro los pechos con las manos. Espero paciente el tacto de un algodón sobre mi piel, pero no es esto lo que siento sobre mi persona, sino algo totalmente inesperado. Me pongo a temblar. ¿Es esto posible?
La forma en la que
acaricia mi cabello pasando suavemente sus largos dedos entre mis mechones
rizados, para consolarme, y la manera en que, a continuación, limpia con agua y
jabón mi herida, como si mi piel fuese el delicado pétalo de una flor, me hace
sentir que valgo algo, que soy un bien preciado, una mujer, un ser humano, y
que importo, que a él, hombre desconocido, le importo.
Está anteponiendo mi
bienestar a todo. Nada me ha preguntado, ni qué, ni cuándo, ni cómo, ni por
qué. Ni una sola suspicacia, ni un solo juicio de valor.
Alzo la vista hacia la
pared y sonrío ante El beso de Klimt.
Me nace la imperiosa necesidad de saber más acerca de este misterioso musulmán,
que desinteresadamente está vertiendo sobre mí toda la delicadeza del mundo, sin
más pretensiones ni objetivo que mimarme
para hacerme sentir bien. Lloran por tanto mis ojos de emoción, y se desborda
mi alma con la generosidad y la belleza de la Tierra, como si me hallara entre
vastos campos de almendros y cerezos florecidos.
Me embargan una calma,
una paz y una felicidad extraordinarias, en un momento de mi vida en el que
había olvidado que todo esto existía, que aún existe. Porque después de tanta
pena, tanta rabia, tanto dolor y tanta lucha encarnizada contra el sufrimiento,
encuentro un remanso de aguas claras y serenas en medio de la tormenta, un
oasis salvador en el inhóspito desierto.
Percibo cómo se pudren
dentro de mí las frutas de una desconfianza y agresividad inconscientemente,
durante este tiempo, cultivadas, y que en ocasiones habían salido
irremediablemente a la luz, a pesar de mis esfuerzos por controlarlas. Yo, que
he sido siempre tan dulce y tolerante, me había estado transformando, sin
apenas percatarme, en un antipático gusano.
Ahora, la pureza de
Aziz, la divinidad de las caricias con las que me prodiga y cura mis heridas,
me conducen a una nueva metamorfosis.
Ahora, yo, Alma
desgarrada, soy una prometedora crisálida.
La paciencia marchita 