El desamor y la enfermedad ahogan la sensación de plenitud y te lanzan al más oscuro de los abismos, abandonándote en una profunda e incomprendida soledad. Hay quien piensa que no existe la suerte, ni la buena ni la mala, que cada uno se forja la suya. No lo cree así Tito, tampoco Alma. Dicen que a mayor esfuerzo y sacrificio mayor recompensa, pero algunos lucha toda su vida para merecerla y mueren sin obtenerla, mientras que otros lo consiguen todo, sin trabajar, sin pelear, simplemente las cosas les llegan. A estos dos hermanos la suerte, la buena, les esquiva. Frente a ellos se volatiliza, como las burbujas en el aire. Alberto se muere y Alma necesita, por una vez, que las cosas le caigan del cielo. Necesita una nube de mariposas, que transporten la fortuna en el polvillo de sus suaves alas, y que al tocarlas se desprenda de ellas toda la suerte del mundo, adhiriéndose a sus dedos, a sus uñas, infiltrándose en su carne, para nunca abandonarla.
Alma necesita la suerte, porque hoy no teme ser diferente, ni dejarse guiar por los misteriosos impulsos que nacen de su interior. Algo crece dentro de ella, una fuerza salvaje, desconocida, controladora, un instinto, una esencia que clama por la supervivencia, y que le impulsa a contradecir al destino. Algo le empuja a ser rebelde, a enfrentarse a las normas establecidas y a la propia naturaleza del ser humano, superando obstáculos y dificultades, aun incurriendo en ilegalidades. Alma será una rebelde, una rebelde con causa, luchando para desafiar a la muerte.
La paciencia marchita 