En un bioma de colores, ensueño de fantasía, te percibo irreal, tan sutil, bella y etérea, que un sueño me pareces. Es tu pelo, alegoría, tu sonrisa, mariposa eterna, que no envejece. Tus ojos, llevan misterio, tu vestido es fantasía, adornada con la luna. Una mujer en el espejo, cuajado el fondo de color, los arabescos, sembraron tu paso, tu pose es una fábula, en tantas noches... cantada. M. Antonia Pérez
He callado, pero no por temor, he silenciado las palabras, pero no por miedos levantados. No dije amor, ni adiós, ni nada Nada ganó en el pasado. Mi pasado voló entre montañas, en el valle quedó y fue abrazado. Miré la herida abierta, ya no supura, no sangra, ni se duele, cicatrizado el dolor que la acompaña. El viento llegó con las libélulas, acompasado, entre ramas crecidas, entre sonrisas de hojas, palabras que colgaron, que no flores, frutos del largo estío de mi infancia. Abracé los labios, madera henchida de árbol maduro. Contemplando el silencio me vi... en el rocío.
¿Dónde lo buscaste, que no lo encontrabas? El amor estaba. ¿Dónde lo mandaste, que no retornaba? El amor estaba. ¿Dónde lo pusiste, que quedó en nada? El amor estaba. Está en el aire, en la flor hermosa, en manos que ayudan, en las mariposas. Está entre las gentes, que trabajan duro, en los parques verdes, y a veces son mudos retratos de alguien. El amor... estaba. M. Antonia Pérez
Hoy he hecho coincidir nuestros latidos, apoyando mi pecho sobre el tuyo. La música del amor me ha serenado. Soy un pájaro emigrando. El infierno respira dos veces.
Sonia Rosado, de la novela «El infierno respira dos veces». Saga Ojalá me ames.
Ella buscó su origen en la Alhambra, en los jardines árabes, en las fuentes. Ella buscó en el azul del cielo y en la montaña, un pasado intenso de veleta. Ella encontró el sol y la palabra, el cuento árabe y la pausada, sombra del presente. Ella, Sonia, viajera, intensa, azul y rosa de las flores, hermosa estela de libros y saberes. Vacaciones de hoja y de piscina, de fuente de los leones y de... vida. María Antonia Pérez
Pero ¿a quién amas, dime? Tendida en la espesura, entre los pájaros silvestres, entre las frondas vivas, rameado tu cuerpo de luces deslumbrantes, dime a quién amas, indiferente, hermosa, bañada en vientos amarillos del día. Si a tu lado deslizo mi oscura sombra larga que te desea; si sobre las hojas en que reposas yo me arrastro, crujiendo levemente tentador y te espío, no amenazan tu oído mis sibilantes voces, porque perdí el hechizo que mis besos tuvieran. El lóbulo rosado donde con diente pérfido mi marfil incrustara tropical en tu siesta, no mataría nunca, aunque diera mi vida al morder dulcemente solo un sueño de carne. Unas palabras blandas de amor, no mi saliva, no mi verde veneno de la selva, en tu oído vertería, desnuda imagen, diosa que regalas tu cuerpo a la luz, a la gloria fulgurante del bosque. Entre tus pechos vivos levemente mi forma deslizaría su beso sin fin, como una lengua, cuerpo mío infinito de amor que día a día mi vida entera en tu piel consumara. Erguido levemente sobre tu seno mismo, mecido, ebrio en la música secreta de tu aliento, yo miraría tu boca luciente en la espesura, tu mejilla solar que vida ofrece y el secreto tan leve de tu pupila oculta en la luz, en la sombra, en tu párpado intacto. Yo no sé qué amenaza de lumbre hay en la frente, cruje en tu cabellera rompiente de resoles, y vibra y aun restalla en los aires, como un eco de ti toda hermosísima, halo de luz que mata. Si pico aquí, si hiendo mi deseo, si en tus labios penetro, una gota caliente brotará en su tersura, y mi sangre agolpada en mi boca, querrá beber, brillar de rubí duro, bañada en ti, sangre hermosísima, sangre de flor turgente, fuego que me consume centelleante y me aplaca la dura sed de tus brillos gloriosos. Boca con boca dudo si la vida es el aire o es la sangre. Boca con boca muero, respirando tu llama que me destruye. Boca con boca siento que hecho luz me deshago, hecho lumbre que en el aire fulgura. Vicente Aleixandre
En ti me he inspirado, madre, útero amable y querido, en tu cariño especial, en tus manos que acarician, en tus palabras al niño que somos, y que seremos. A ti te hago este poema, por tu querer tan humano, pero lleno de conciencia. Que nos trajiste a la vida, y siempre nos has arropado, alerta a todo peligro, y atenta al sueño sanado, en un despertar con paciencia. Por ti aprendí cada día, que el amor es descuidado, de... egoísmos.
María Antonia Pérez
Nerea Rojas
Vine a Comala porque me dijeron que el dolor es cosa de las mujeres que me criaron. A mí también me mataron los murmullos, a mí me mató la aridez sobre la que crecen, sin embargo, estos frutos blancos como si fueran una planta del desierto. Lo que más me inquieta es el abandono fundacional que aprendieron mis abuelas. Vine a Comala para dar pese a todo con el fruto. Dolores voltea su sangre contra el desamparo y tirita un murmullo que me salva: El dolor no es lo peor.
José Ángel Buesa
Te sentí, como el viento, cuando pasabas ya; como el viento, que ignora si llega o si se va... Fuiste como una fuente que brotó junto a mí. Y yo, naturalmente, sentí sed y bebí. Llegaste como el viento, náufraga del azar, con tus ojos alegres entristeciendo el mar. Y, para que la tarde pudiera anochecer, te fuiste como el viento, que no sabe volver.
José Navarro
Perdido en el bosque de tu cabello busco la salida desesperado, pues la noche eterna se acerca y la vida se oscurece... Vagando sin sentido por senderos de otoño me apodero de tus manos para agarrarme a las ramas y que la tierra no me trague... Perdido en el bosque de tu cabello la noche envuelve la ilusión y descubre temores... Mezcla de café y sueño, vagabundo de peldaños, arqueólogo de recuerdos, fundo mi atención en la nada. Te oigo recordarme que la vida continúa, que la memoria vive, que el corazón es fuerte... Pero no, la vida está cortada, mi memoria oxidada te habla, y el corazón, apaleado...
La paciencia marchita